Hiver stérile

Que faire dans le silence qui fige nos méninges ( ?) Faut-il chauffer son corps pour mieux s’y enfoncer ( ?) Si jamais je dénonce celui qui fait le singe Me donnerez-vous tort d’ainsi me prononcer ( ?) Je sais que plein de mots nous brûle les synapses Avec leur mécanique et leurs règles de vie. Alors dans vos hameaux buvez un peu de schnaps Pour trouver la supplique qui dessale nos avis. Difficile de régler les mots sans leurs à-coups Que la logomachie présente à ses rhéteurs. Honneur aux épinglés accrochés par le clou Car ici un gâchis suspend beaucoup d’auteurs. Je mets pour la fratrie ces lignes en appât, Et suggère aux lecteurs de signer leur passage. Enfin si la patrie me transforme en sherpa Je porterai bonheur aux livreurs de messages.