Le vers dose, la dro.gue du poète !

Le temps qui me cisèle en si profondes raies Oublie sa longue griffe au sein de mes rigoles. Campé en escogriffe, je polis les glorioles Qui montrent leur zèle dès lors qu’il apparaît. Quand je tente souvent de plaire à l’assemblée En jetant quelques mots bâtis en calembours Je vois seuls des marmots fréquenter mes faux bourgs, Et lancer dans le vent leurs danses endiablées. Que tous ceux patentés par de justes mesures Qui cherchent dans le noir une vaine lumière Camouflent l’éteignoir et disent leur prière Car un couloir hanté fait branler les masures. La dro.gue qui fait rage en semant un fort trouble Anéantit des vies sans demander son reste. Il faut que nos envies de faire le bon geste Se donne le courage d’effacer tous nos doubles. Gardez donc un pseudo pour cacher la nature Mais n’abusez jamais de la douce finesse. Et si quelqu’un bramait en folle patronnesse Jouez Quasimodo brossant sa créature.